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WANTED DEAD OR ALIVE / POR JOSÉ CARLOS SANTOS PERES

Postado à, 676 dias atrás | 3 minutos de leitura

WANTED DEAD OR ALIVE / POR JOSÉ CARLOS SANTOS PERES
Tarzan embalava seu grito entre macacos e grutas. Ecos pelos nossos sentidos. Moleques, à espera de Sérgio Leone, John Ford, Western.
Olhos pregados na imensa tela do Cine Santa Cruz. Som rachado... Encantamento! Todos iguais nos sonhos. 
Matar aulas ao longo da semana para jogar bola: sou Poy, Mazola, Vavá, Garrincha... Somos todos Pelé!
Ver as normalistas do João Cruz em vestidos rodados em palmos de pernas. Ficar assoviando Elvis para impressionar.
Cigarros Fulgor! Gibis molhados no suor da ansiedade para as permutas: Fantasma, Flash Gordon, Capitão Marvel, Cavaleiro Negro, Mandrake. Zorro!
À espera da matinê para Charlton Helston na arena; Brigitte Bardot tão doce/tão bela/tão encantadora em nossos sonhos. A solidão de John Wayne: Grand Canyon e a paisagem dourada do Monument Valley.
Cavalos! Apaches! Sioux... Carabina apontada para o carregamento de Dodge City; Pancho Villa pelo saloon. Moedas de ouro do Banco Central diante de mineiros traídos e da estrela enferrujada de Randolph Scott, o Sherifff. 
O retorno de Sartana!!! O colt mais rápido do Oeste ao som do sino rachado, aos gritos do vendedor de elixir da vitalidade e da juventude.
Bette Davis destilando veneno; Katherine Hepburn... Clarineta de Glenn Miller num tom mais alto marcando a orquestra. 
Coca Cola. Fatos e Fotos... Os gols do Flamengo no Canal 100. O céu como limite e o biquini de bolinhas amarelinhas.
O pensamento é uma coisa: o leite em litro, o piano de enfeite e irmã para a missa; a reza do padre Donizete na Ave Maria das 18; Jerônimo O Justiceiro do Sertão, na rádio Piratininga.
Dor de dente, dedão sangrando, rabeira de caminhão. Canário da terra, estilingue, embornal. Maria-Fumaça espantando corruíras entre dormentes. As pernas da vizinha: pai no juizado e surra de cinta. 
Brigite Bardot? Cláudia Cardinale?
The Beatles, e os lábios estremecidos da primeira namorada... À noite o arrastar de chinelos e o beijo da mãe ao sono menino povoado de brigites, waynes, leones...
O Santa Cruz se encolheu à sombra do tempo. Seus fantasmas se diluindo pelo espaço... 
A criança ficou pelos gibis. 
Adultos, pelos caminhos.